Tumbas ocres, sangran en demasía… no me preguntes, no hables…
Gris, retomo tus notas infames en un subsuelo que no dedica el tiempo a recitar versos en utopías…
Blanco, no quiero azul, en este miércoles de jueves, tan viernes, tan viernes…
Trémula estás… el bombo suena, la gente espera ver tu dolor en escena, ni te inmutas… no codicias… tienes un problema…
Tenemos miedo, miedo a morir, a no decirnos nada, la sangre llueve, es tan concisa, la bebo… me alienta a querer más…
Uso tu rastrillo mente, tus ideas antes, mi maldita herejía para retar a Dios y decirle que estaba equivocado, estaba equivocado…
Es lodo lo que como, mentalizo las cruces, esas que nadie quiere… tu tumba, las lágrimas que son no más que impotencia encerrada tres metros bajo tierra, cuerpo sobre cuerpo, putrefacción ácida. Poetas errantes…
¿No tienes alguna medicina extraña taumaturgo loco?
Nadie va a mentir por ti, tanta realidad te puede confundir…
No pienso, solo escribo y digo, escribo rápido, como cuando, escribo, lento, como cuando, no sé, tal vez, lindo, bonito, cuando, no sé, tal vez, lindo, bonito
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